Construcción

Vi una anciana sentada en el patio de un residencial
el pasto le subía por la corteza de sus piernas
y un recuerdo se metía a los barcos
de sus débiles párpados inferiores
en un viaje que duraba
lo que la luz del sol en ocultarse detrás de los muros

Luego la sequía
de no poder retener esos océanos pegados a su vista
como nosotros que los llevamos en los ojos
que son un mundo que aún no está en ruinas

Luego la sequía
de la piel de sus pies de escombros
Escombros :
De familia demolida.
De fotografías que se incendian en la memoria
para dar calor a un gato que se asoma en el tejado
escombros quizá.
De una fabrica que ya no necesita mano de obra.
De cigarrillos y recetas de cocina
De un pájaro de madera que sale del reloj de pared
anunciando la hora
en que llega a casa la soledad
o eso que alguna vez llamó amor
o le hicieron llamar.

y yo a tu lado, sin necesidad de tu mano entre la mía
para sellar cualquier duda
tu mano y la mía con la piel todavía firmes
aún aguantando la carne y el esqueleto de la casa
aún conservando la memoria
      (que somos nosotras mismas)
cómo estrellas fluorescentes que se mantienen pegados al techo
de una casa asegurada por la edad.
 y que nos hacen ser el universo que somos
Te beso con esa seguridad de perderte si no me pierdo
con la inocencia de mantener una construcción
por el resto de los días
con la inocencia de hacerme maravilla del mundo en tu corazón
mientras la anciana sentada
nos mira y  con sus ojos nos muestra su vida
de mandala que se esfuma antes de construirse

no solo ella esta sola así
la pobreza está en muchos patios

Seguimos caminando
y brota un pequeño germen de culpa
porque pienso que si todos tuvieran al menos
una parte de lo que tengo contigo
la vida se haría mucho más amena

Dejamos de lado la calle que enjaulaba las aves viejas
y sin embargo
aún puedo ver en tu frente el peso de no tener las llaves
nos damos la mano sellando la duda de un futuro incierto
un compromiso que nos precede.

y Ella dormirá triste otra noche tal vez
tal vez leerá un libro de una historia
que trascienda todas las historias.

incapacidad de sostener a la vida

Cómo nos duele ser nadie,

en un bosque que se incendia

somos la flor que contiene
aquella gota blanca que el invierno dejó con su rocío
y que hoy , lejos de ser extintora
lejos de proteger a la propia hoja
quema anticipadamente

Deberíamos ser los nadies que se miran y se salvan mutuamente

por el hecho de compartir este peso.

La muerte

Pero quien  tiene un océano a la vista de su casa

tiene una estufa que apaga todos sus inviernos

 la enciende con las ramas que le salen del corazón

El pájaro de la libertad económica

le lleva todo los dias las ramas a su jaula

como si fuese un nido.

Pero no hay hogares para nosotros

en la eternidad,

al final nos topamos todos

con la incapacidad de sostener a la vida

y si no se va con los miedos

se va con la muerte

Hablando una vez del tiempo me dijeron

que pensara en la luz,

No hay nada más rápido que ella,

entonces en ella empieza y termina todo.

Para la luz, el tiempo no pasa.

Sentí envidia de esa luz

pero pensé entonces en que la luz no se vería jamás a ella misma.
Tal vez en esa eternidad sería como si no existiera.

    Me reconforto con eso,

 triste.

Gracias a que ella es más rápida,

es que puedo ver tu reflejo en la pantalla oscura del ordenador

cuando vamos a dormir,

cómo si el fin de la película hubiese sido ese de,

estar otra vez a mi lado.

No hay otras veces para la luz tampoco.

O me reconforto con que

gracias a la lentitud mortal, 

puedo escucharte susurrar que – te hago bien-

Cómo nos duele ser nadies,

somos tan nadie que a veces otro nadie,

es todo lo que tenemos.

Una madre que nos lee el libro

que nos planta la semilla

de quienes vamos a ser

Una abuela que nos enseña que sacudiendo el rocío

que se apodera del pasto como las canas a su cabello

podemos perder el frío.

No hay hogares para nosotros

en la eternidad.
al final nos topamos todos

con la incapacidad de sostener a la vida

y si no se va con la muerte

se nos va a ir de a miedos.

Pobreza

Alguien comenta que el hombre que duerme en la calle y
abriga a su perro con la única frazada que tiene
no es pobre.
Mientras intenta encender una hoguera con el vino entre sus células vivas
los brazos se quiebran, tiritan, como las ramas de la copa de esos árboles
que a través de los siglos no llegaron jamás a alcanzar otra altura.
No era necesario.
Pensar que la riqueza habita en el corazón de un mendigo
es muy común en mi tierra.
Sobretodo porque todos lo somos.
Mendigos.
Todos somos capaces de curar el ala de un pájaro herido
y nos quedamos con esa riqueza
antes de la pobreza
de ver que somos incapaces de detener
a la lluvia de meteoritos que está matando la selva que habitamos.
Que cae sobre los libros, despellejandolos.
que cae sobre los sistemas educativos,
sobre las palabras y los lenguajes
sobre los trigos y las plantas,
y también nos fusila.
Ver esta pobreza, es vernos a nosotros mismos.


La lluvia se vuelca sobre los azulejos de la vereda,
y miles de parpadeos suceden a la vez con cada gota que colisiona
rebotando levemente, cada una lleva una luz estampada
y  se plasma como una especie de interferencia.
Lo veo como ese # ruido # que se forma
cuando algo está fallando.
Es lo que quiero, que la vida sea un juego que esté fallando.

Mientras. Alguien - rico de verdad mira desde arriba, esta ciudad.
La tierra en la que vivo.
y desde arriba observa esa estructura cuadrada
y ordenada, con un montón de pasajes
conteniendo otro montón de personajes que no se logran ver.
Y piensa que es lo que quiere, esto, que la tierra se vea así
como una placa de circuito, un chip.

Aburrimiento

Hoy siento que el verdadero crimen fue matar el aburrimiento

Ese que tarde o temprano

aparecía en el agujero de gusano

de la hoja caída de un árbol

y agudizaba nuestra vista

cuando veíamos a través,

porque entonces volvíamos a verlo todo de nuevo

pero distinto.

El verdadero crimen de matar el aburrimiento,

porque el mundo no cambiaba

si mirábamos el paisaje;

la misma calle

los mismos retazos sucios sobre los pantalones

y el mismo quejido de animal herido

que emitía el portón cuando salías de casa

y sin embargo

un universo se abría lugar en los detalles

de lo pequeño

un planeta del tamaño de una canica

conseguía chocar con otro

dando lugar a las leyes

en las que siempre estaríamos inmersos.

Y las observábamos.

Aunque sin embargo un beso

entre los árboles en el horario del recreo.

no era tan fácil como

hacer coincidir esos mundos.

No era lo mismo acercarse,

Que chocar.

Lo estábamos aprendiendo

cuando ya no había nada que hacer salvo

pensar.

Nos quitaron las serendipias,

el tiempo para soplar el café

y dejarnos caer en el calor de la oscuridad

para volver a encontrarnos.

A nosotros mismos, o a cualquier cuerpo perdido.

En el mismísimo túnel

y no solo al final

la luz puede abrirse camino.

Los bastones acariciando las sombras, hasta encontrar los rincones,

que bien pueden ser recuerdos,

o una idea tan absurda, como la de hacer de mi cuarto un acuario

donde puedas dejar descansar todos tus tesoros

te liberes de todos tus pesos y acalles todos tus miedos,

donde el tiempo sean esos peces que viajan

y descansan en todas las direcciones,

y todas las direcciones terminen en uno mismo.

Puede ser que el tiempo nos coma

como a las hojas de los árboles

Pero tal vez, será ese túnel la paz

que hallemos cuando estemos llegando al final.

Y debamos partir sin aviso.

Porque nos quitaron el tiempo de imaginar

que vivimos en otro lugar

otra tierra y otro cuerpo.

Hoy siento que el verdadero crimen fue matar el aburrimiento

dejarnos Entre -Tenídos.

Todo el tiempo, perdernos un poquito.

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Que no lleve un nombre no quiere decir que no lleve una identidad

Hay un pedazo de roca adentro de mi que no espera ser llamado
Para avanzar por los reinos de los cielos
que compone tu melodía
Él se tira, y se enciende.
 Luego aparece:
El vaticinio
Que inspira a pedir un deseo en secreto
O un rezo de alguien que piensa que su existencia supone algun riesgo.

No hay ningún problema en definir una moneda que cae sobre su espesor.
Justamente
Lleva el titulo
" la suerte no está hechada"
El problema es Verlo así
-Como es-
El problema es siempre la identidad

Hay quienes prefieren llevar las monedas en sus ojos o la boca y dejarse llevar
Aunque el mar sea de tejido oscuro necrosado por
 la falta de Sangre.
Porque  el mar  mece.
Y porque los fluidos siempre fueron venerados por quienes
Tienen miedo de Ver.

Hasta el agua más arremolinada tiene su dinámica.
Hasta la tempestad tiene su representacion.

Cuesta Ver

Tal vez no lleve un nombre,

Puede ser -la identidad -a veces una sensación.
Como la sensación
De un torax abierto y detrás de los garrotes de las costillas un pájaro cantando su huelga de hambre.
O de amor.
 Tal vez murió.

Casi siempre ocurren tantas cosas -con identidades- que el conjunto,
No tiene un nombre

Pero sí, hay identidad.

No me hagás esto,
No le pongas excusa a tu ceguera.

Y si la identidad de lo que sucede
 es un silencio tan grande como el Todo de mi cuerpo cuando me abrazas
 y siento que soy un gato en un tejado que elije mirar a la galaxia en los ojos de otro felino.

Entonces simplemente ya no vengas.

No vengas con sincericidos, que tienen aún menos de sinceridad que de homicidio

No me vengas a hablar de los titulos o de nombres, el lenguaje no puede fallar tanto después de shakeaspeare.
No te refugies en ello.


Hablame cuando encuentres identidad/es.

Yo te puedo decir que
Lo que veo no me gusta, que se me está cerrando la piel como una cortina en medio de una función que esta saliendo
Demasiado mal.
Porque una actriz sin sentimientos, no puede actuar.

Hay un telón que ya bajó.

Y si no me amás, ni escucharlo hace falta,
Solo desaparecé.
Desaparecé como sentiste querer desaparecer, sin avisos, ni objeciones disponibles, sin quejas.
Y así yo también lo haré.
Dicen que
No somos nada, nacemos, somos algo, morimos y somos nada de nuevo.

No somos nada para alguién, somos algo, nos hacemos hijos que son algo asi como recuerdos e ideas que se hicieron el amor, y luego de que nos separamos, quedan ellos que tambien somos nosotros, y segumos creciendo.

Y sí, cambiamos tanto, que no te preocupes, se muere en la vida muchas veces también.

Que no te apene desaparecer.

Que no te apene si nos juntamos a tomar un té una vez por mes, y ya no soy  -esa-yo.

Porque si alguna vez fui a tu medida, lo fui porque crecí contigo.

Lo pienso cuando veo que
Hay belleza en como encajan  un insecto macho  con la  orquidea que simula tener en su composicion la forma de un insecto hembra.
Y
Pareciera demasiado perfecta la creación si no hubiera sido solo un producto de vanalidades, con mucho tiempo de por medio.

Aunque realmente dentro mio, late algo aún, que siente que -ya eramos un poco a la medida-
y es eso lo que más me apena
También.

Que no lleve un nombre no quiere decir que no lleve una identidad.

Y si costará hallar las identidades, que a mi me lleva el poema más largo que escribí hasta ahora
Decir lo que ya sabes de mi.
Todo para decir;
Por respeto a lo que alguna vez fuimos;
Vé.
Vete a ti.

Ojos amarillos

Hoy me vengo a refugiar en unos ojos amarillos
que como pétalos de girasol caídos sobre un lago sucio,
ponen luz a un poema que pudo ser oscuro.

Fuerza y esperanza.

Veo tus iris que se atreven a tener el color de una estrella madura
Y dejo que me guíen
lejos de este mar que me enamoró,
Pero que cada vez está mas frío,
Porque
Sobre ese agua ya no da mas mi reflejo,
ni me santigua como antes pronunciando el nombre
de lo que puedo ser en mi mejor versión,
ni me sumerge en su sueño por las noches,
ni me arrima un barco para que pueda mecerme

Ese mar ahora me arrima a una orilla
Y
Me deja los pies fundidos allí.


En esa franja
Donde jugaba a sepultar los pies
(a sentir el agua que venia y se iba
y que a veces ni alcanzaba mis pies)
cuando salía de vacaciones
O iba hacia ellas.


Cuando no tenía que pensar que los tesoros se encontraban en los fondos.
Cuando no pelaba capa tras capa la vida
Buscándole un sentido
Un núcleo que me conlleve a descubrir,
Eso que falta para la comprensión del todo.


Los pétalos de girasol, tus ojos amarillos,
Son de terciopelo, como tu voz.
Cómo las ideas cuando hace que dos seres se abracen

La peor parte no es desacostumbrarse,
La peor parte no es alejarse del mar
en ese momento en el que el mapa del mundo esta hecho mas trizas
que el mismo mundo.


La peor parte es que la vida, tal así como se plantea
es una sola.
para atrás y adelante.

Sin mecerse



La mejor parte es cuando miro a un costado,
a mis manos, o hacia arriba,
Y  esos soles me recubren,
como focos que buscan una actriz que debe improvisar
para darle su calor.

Vieja sensación

Es vieja esta sensación.

Tiene canas y dientes inútiles,

manos temblorosas que nunca terminan por dar la puntada.

Ella hace que me tiemble la mano sobre la vida

como si fuese una lectura en braille

voy pasando por páginas de un libro que ya leí

una y otra vez, y sin embargo

tan distintas,

como nosotras la última vez que nos vimos

y dos océanos se saludaban a lo lejos

en la noche oscura de los ojos.

Es vieja, y obviamente me conoce desde antes de conocerla,

antes de que pudiera pronunciar palabra.

Quizá estaba yo tratando de comprender que
el atrapa sueños que colgaba en mi corral

era algo ajeno a mi cuerpo

Es vieja esta sensacion

y sé que le procede,

después del temblor

Una avalancha

Sepulta la grieta

Donde prendíamos fuego