Hay como cinco personas respirando de
mis células.
Uno se deshace de ángel
cada vez que se desprende una
adhesiva y dolorosa pluma
una pequeña pieza de piedra
golpea la atmósfera
y alguien pide un deseo que no es por mi.
La número dos
Una joven embarazada compuesta de agua
donde se sumerge
Hermafrodito
encastrado a su ninfa
con una maldición a su sexo.
La numero tres
es su hija
es su hija
que se aferra a la placenta
como el espíritu a la ingravidez,
despegándose de la tierra.
despegándose de la tierra.
Haciendo movimientos con el cordón
profetiza
las punzadas que debe dar su destino.
Se prepara.
El número cuatro
está olvidado
es tan minúsculo
que recorre todos los rincones de mi
cuerpo
como si fuese un laberinto
diseñado por un dios
para nunca escapar de ahí,
aquello salvaje,
aquello salvaje,
Está tratando de ser calor
y salir por los poros de mi piel,
pero solo se quema y se apaga
como un recuerdo
como el recuerdo de los cuentos que me
leías,
el recuerdo de la ruleta girando
alrededor de tu mirada,
el de la primera vez que me llevaste a
la cama
para existir sobre ella.
La quinta
no es hija de ningún dios,
no engendra vida, ni da calor
está buscando arjés
en los insectos que viven en las
páginas de los libros,
en los silencios de las caracolas de sus hoyuelos,
en el rumor de un gato que la mira
desde lejos.
Hay como cinco personas respirando de
mis células.
Todas ellas lloran, a su manera.
Ninguno de ellos consigue suficiente
oxígeno.
Y a mi, me esta matando, haberte perdido.
