Pobreza

Alguien comenta que el hombre que duerme en la calle y
abriga a su perro con la única frazada que tiene
no es pobre.
Mientras intenta encender una hoguera con el vino entre sus células vivas
los brazos se quiebran, tiritan, como las ramas de la copa de esos árboles
que a través de los siglos no llegaron jamás a alcanzar otra altura.
No era necesario.
Pensar que la riqueza habita en el corazón de un mendigo
es muy común en mi tierra.
Sobretodo porque todos lo somos.
Mendigos.
Todos somos capaces de curar el ala de un pájaro herido
y nos quedamos con esa riqueza
antes de la pobreza
de ver que somos incapaces de detener
a la lluvia de meteoritos que está matando la selva que habitamos.
Que cae sobre los libros, despellejandolos.
que cae sobre los sistemas educativos,
sobre las palabras y los lenguajes
sobre los trigos y las plantas,
y también nos fusila.
Ver esta pobreza, es vernos a nosotros mismos.


La lluvia se vuelca sobre los azulejos de la vereda,
y miles de parpadeos suceden a la vez con cada gota que colisiona
rebotando levemente, cada una lleva una luz estampada
y  se plasma como una especie de interferencia.
Lo veo como ese # ruido # que se forma
cuando algo está fallando.
Es lo que quiero, que la vida sea un juego que esté fallando.

Mientras. Alguien - rico de verdad mira desde arriba, esta ciudad.
La tierra en la que vivo.
y desde arriba observa esa estructura cuadrada
y ordenada, con un montón de pasajes
conteniendo otro montón de personajes que no se logran ver.
Y piensa que es lo que quiere, esto, que la tierra se vea así
como una placa de circuito, un chip.