Fuegos

Bandada de estorninos
entintan su identidad
en una parte del cielo
En otra parte
Se eleva en el humo de
Los fuegos artificiales
Y las bombas.
La huella de la humanidad
 Es lo que somos y fuimos
 Seguimos siendo los que les sacamos las plumas para escribir
acerca de la importancia de nuestra existencia

El amor

Me gusta el amor que sí se puede expresar con palabras,
así haya que crear algunas.

Ese que habla, e incendia o apaga.

Ese que corre

como un caballo salvaje que acaba de liberarse de su heroico jinete

porque entendió la importancia de su propia vida.

El amor que se dá cuenta de que el romance

no queda sostenido en ningún libro

que las páginas más sinceras pueden estar en blanco

y ser dos brazos que se cierran por la espalda de noche

que no siempre hay tapa y contratapa para proteger

y a veces las finas capas de las historias se pierden.

El amor que junta fuerza

para expresarse.

No me gusta el amor que se queda quieto.
Como agua estancada.
Ese amor liso, que atrae a sus narcisos vehículos,

y los convence, para propagar la enfermedad que lo constituye

piedra a piedra

celda a celda.

No me gusta el amor de ceguera bíblica,
ese inexplicable
De resolución sencilla,
Como explicándolo todo con un Dios.

Me gusta el amor que sé da cuenta

que lo divino siempre ha destruido a lo real.

Que las mejores ilustraciones de los dioses, son aquellas en las que aparecen para

encadenar

y alejar del fuego a quien decide ir más allá de sí.

Estos dioses, nos dejan prefiriendo muchas estrellas a lo lejos

y el misterio de la noche,

ante la estrella más cercana.

Aquella cuya luz nos enciende

como una antorcha todos los relojes internos

con el fin de prepararnos para salir de la caverna.

Sé que el mundo es un ovillo que se puede desenredar cuando hablo contigo

sé que vos y yo podemos usar sus partes para -tramar-

una fuga.

Sé que esa fuga tiene paisajes y leyendas del pasado,

se que tiene países y costumbres, y una huerta con todas las especias.

Sé que tiene el aroma de - encontrarnos- 

-agujas del pajar.-

nuestra comunicación es la mejor de todas
Las maravillas del mundo.

No deja de construirse.

Como el amor.

Sé que escucho tus canciones y me acuno sana y salva

porque tu voz

tiene el poder de una batalla

donde los revolucionarios ganan,

tu voz tiene lo que tiene que tener el arte.

Sé que puedo apagar la conciencia a tu lado

porque tu cuerpo es mi refugio desde hace mucho tiempo.

Me gusta el amor que, aunque se calle,
aunque se reserve,
sí se pueda expresar con palabras.

No se puede alimentar a lo inefable
no se puede alimentar una entidad
sin saber de sus hábitos
o de su composición
podemos al servir la cena, ceder la rama por el cual se trepa
una bestia que devore nuestras ramas o nuestras raíces
y muestre de la vida solo un sueño o una pesadilla.

Palabras

Vamos con una planta caminando en un planeta primitivo

como si fuera un tanque de oxigeno

Entramos al consultorio

tiene solo puerta de entrada

y la dejamos donde dice

Deposite aquí sus memorias

{si es que aún las conserva}

Entonces soltamos ya, hasta la última hoja

seca de nuestra historia

Se plasman

como atraídas por un imán
las finas agujas de la lluvia

en la ventana

formando líneas

y vemos todas las líneas que nosotros dejamos

incrustadas, las palabras pronunciadas

dibujando autopistas

sobre la vida de los otros

las palabras

aquellas con las que componemos nuestros sueños

cuando llega la noche y solo puedo leer

o pensarte

El mar se traga a sí mismo a lo profundo en la noche

Un bichito de luz tintinea en uno de los cajones

de la colección

Un par de ojos ciegos se abren en la oscuridad

los pájaros despavoridos huyen de la copa de los árboles

para servirse del vuelo

y finalmente el mar se orilla a las arenas más próximas

de unos pies

que buscan escuchar

Construcción

Vi una anciana sentada en el patio de un residencial
el pasto le subía por la corteza de sus piernas
y un recuerdo se metía a los barcos
de sus débiles párpados inferiores
en un viaje que duraba
lo que la luz del sol en ocultarse detrás de los muros

Luego la sequía
de no poder retener esos océanos pegados a su vista
como nosotros que los llevamos en los ojos
que son un mundo que aún no está en ruinas

Luego la sequía
de la piel de sus pies de escombros
Escombros :
De familia demolida.
De fotografías que se incendian en la memoria
para dar calor a un gato que se asoma en el tejado
escombros quizá.
De una fabrica que ya no necesita mano de obra.
De cigarrillos y recetas de cocina
De un pájaro de madera que sale del reloj de pared
anunciando la hora
en que llega a casa la soledad
o eso que alguna vez llamó amor
o le hicieron llamar.

y yo a tu lado, sin necesidad de tu mano entre la mía
para sellar cualquier duda
tu mano y la mía con la piel todavía firmes
aún aguantando la carne y el esqueleto de la casa
aún conservando la memoria
      (que somos nosotras mismas)
cómo estrellas fluorescentes que se mantienen pegados al techo
de una casa asegurada por la edad.
 y que nos hacen ser el universo que somos
Te beso con esa seguridad de perderte si no me pierdo
con la inocencia de mantener una construcción
por el resto de los días
con la inocencia de hacerme maravilla del mundo en tu corazón
mientras la anciana sentada
nos mira y  con sus ojos nos muestra su vida
de mandala que se esfuma antes de construirse

no solo ella esta sola así
la pobreza está en muchos patios

Seguimos caminando
y brota un pequeño germen de culpa
porque pienso que si todos tuvieran al menos
una parte de lo que tengo contigo
la vida se haría mucho más amena

Dejamos de lado la calle que enjaulaba las aves viejas
y sin embargo
aún puedo ver en tu frente el peso de no tener las llaves
nos damos la mano sellando la duda de un futuro incierto
un compromiso que nos precede.

y Ella dormirá triste otra noche tal vez
tal vez leerá un libro de una historia
que trascienda todas las historias.

incapacidad de sostener a la vida

Cómo nos duele ser nadie,

en un bosque que se incendia

somos la flor que contiene
aquella gota blanca que el invierno dejó con su rocío
y que hoy , lejos de ser extintora
lejos de proteger a la propia hoja
quema anticipadamente

Deberíamos ser los nadies que se miran y se salvan mutuamente

por el hecho de compartir este peso.

La muerte

Pero quien  tiene un océano a la vista de su casa

tiene una estufa que apaga todos sus inviernos

 la enciende con las ramas que le salen del corazón

El pájaro de la libertad económica

le lleva todo los dias las ramas a su jaula

como si fuese un nido.

Pero no hay hogares para nosotros

en la eternidad,

al final nos topamos todos

con la incapacidad de sostener a la vida

y si no se va con los miedos

se va con la muerte

Hablando una vez del tiempo me dijeron

que pensara en la luz,

No hay nada más rápido que ella,

entonces en ella empieza y termina todo.

Para la luz, el tiempo no pasa.

Sentí envidia de esa luz

pero pensé entonces en que la luz no se vería jamás a ella misma.
Tal vez en esa eternidad sería como si no existiera.

    Me reconforto con eso,

 triste.

Gracias a que ella es más rápida,

es que puedo ver tu reflejo en la pantalla oscura del ordenador

cuando vamos a dormir,

cómo si el fin de la película hubiese sido ese de,

estar otra vez a mi lado.

No hay otras veces para la luz tampoco.

O me reconforto con que

gracias a la lentitud mortal, 

puedo escucharte susurrar que – te hago bien-

Cómo nos duele ser nadies,

somos tan nadie que a veces otro nadie,

es todo lo que tenemos.

Una madre que nos lee el libro

que nos planta la semilla

de quienes vamos a ser

Una abuela que nos enseña que sacudiendo el rocío

que se apodera del pasto como las canas a su cabello

podemos perder el frío.

No hay hogares para nosotros

en la eternidad.
al final nos topamos todos

con la incapacidad de sostener a la vida

y si no se va con la muerte

se nos va a ir de a miedos.

Pobreza

Alguien comenta que el hombre que duerme en la calle y
abriga a su perro con la única frazada que tiene
no es pobre.
Mientras intenta encender una hoguera con el vino entre sus células vivas
los brazos se quiebran, tiritan, como las ramas de la copa de esos árboles
que a través de los siglos no llegaron jamás a alcanzar otra altura.
No era necesario.
Pensar que la riqueza habita en el corazón de un mendigo
es muy común en mi tierra.
Sobretodo porque todos lo somos.
Mendigos.
Todos somos capaces de curar el ala de un pájaro herido
y nos quedamos con esa riqueza
antes de la pobreza
de ver que somos incapaces de detener
a la lluvia de meteoritos que está matando la selva que habitamos.
Que cae sobre los libros, despellejandolos.
que cae sobre los sistemas educativos,
sobre las palabras y los lenguajes
sobre los trigos y las plantas,
y también nos fusila.
Ver esta pobreza, es vernos a nosotros mismos.


La lluvia se vuelca sobre los azulejos de la vereda,
y miles de parpadeos suceden a la vez con cada gota que colisiona
rebotando levemente, cada una lleva una luz estampada
y  se plasma como una especie de interferencia.
Lo veo como ese # ruido # que se forma
cuando algo está fallando.
Es lo que quiero, que la vida sea un juego que esté fallando.

Mientras. Alguien - rico de verdad mira desde arriba, esta ciudad.
La tierra en la que vivo.
y desde arriba observa esa estructura cuadrada
y ordenada, con un montón de pasajes
conteniendo otro montón de personajes que no se logran ver.
Y piensa que es lo que quiere, esto, que la tierra se vea así
como una placa de circuito, un chip.

Aburrimiento

Hoy siento que el verdadero crimen fue matar el aburrimiento

Ese que tarde o temprano

aparecía en el agujero de gusano

de la hoja caída de un árbol

y agudizaba nuestra vista

cuando veíamos a través,

porque entonces volvíamos a verlo todo de nuevo

pero distinto.

El verdadero crimen de matar el aburrimiento,

porque el mundo no cambiaba

si mirábamos el paisaje;

la misma calle

los mismos retazos sucios sobre los pantalones

y el mismo quejido de animal herido

que emitía el portón cuando salías de casa

y sin embargo

un universo se abría lugar en los detalles

de lo pequeño

un planeta del tamaño de una canica

conseguía chocar con otro

dando lugar a las leyes

en las que siempre estaríamos inmersos.

Y las observábamos.

Aunque sin embargo un beso

entre los árboles en el horario del recreo.

no era tan fácil como

hacer coincidir esos mundos.

No era lo mismo acercarse,

Que chocar.

Lo estábamos aprendiendo

cuando ya no había nada que hacer salvo

pensar.

Nos quitaron las serendipias,

el tiempo para soplar el café

y dejarnos caer en el calor de la oscuridad

para volver a encontrarnos.

A nosotros mismos, o a cualquier cuerpo perdido.

En el mismísimo túnel

y no solo al final

la luz puede abrirse camino.

Los bastones acariciando las sombras, hasta encontrar los rincones,

que bien pueden ser recuerdos,

o una idea tan absurda, como la de hacer de mi cuarto un acuario

donde puedas dejar descansar todos tus tesoros

te liberes de todos tus pesos y acalles todos tus miedos,

donde el tiempo sean esos peces que viajan

y descansan en todas las direcciones,

y todas las direcciones terminen en uno mismo.

Puede ser que el tiempo nos coma

como a las hojas de los árboles

Pero tal vez, será ese túnel la paz

que hallemos cuando estemos llegando al final.

Y debamos partir sin aviso.

Porque nos quitaron el tiempo de imaginar

que vivimos en otro lugar

otra tierra y otro cuerpo.

Hoy siento que el verdadero crimen fue matar el aburrimiento

dejarnos Entre -Tenídos.

Todo el tiempo, perdernos un poquito.