Para un mundo

La última vez que te fuiste el suelo tembló.

El mundo volvió a ser ese mundo
el del humano que deja

sometido al hambre a un León

para documentar

como se va la vida de la cabra
que lo acompañó.

y recordé que hay algo de cierto en que la tierra es una bóveda

con fundamentos o bases

y que allí habitamos como personajes dispuestos

a la orden de un dios que mira desde arriba

Ese lugar

existe por encima de nuestros hombros

tiene semillas

que son

pensamientos

Lo que somos

es esa tierra y lo que se siembra.

Esa memoria.

Eso que somos o nos hace ser

No es el recuerdo de una mesa
Sino lo que se apoya sobre la mesa.
Y que se pueden apoyar tantas cosas
como veces a las que acudimos al recuerdo.

Eso que somos, que tenemos dentro,
No es una luz que titila

o un cuarto.

Es una luz que palpita un anuncio,

oscuridad que trae consigo un farol a gas

un farol que te arrima sombras que bailan contra las paredes

y la proximidad de unos rostros que se bañan en sepia

para estamparte la calma

Es un cuarto que puede ser vacío

o la puerta de entrada a lugares inexplorados

y siempre tan nuevos

como ideas que se arriman en los barcos de otros ojos

para anclarse

aquí

por ejemplo

en mis manos hoy

que tocan al teclado como si fuera un piano

como si una canción me procediera

Esa memoria sí

son sentimientos de conexiones con otros

y

como a través de red subterránea

se esparce

algo que va edificándose

puede ser la idea de que tal vez

aún sin sentido 
la vida  también

sea una buena canción

Cuando surge la decepción

a veces la música se apaga

el silencio

(como humo de unas brasas

que ya terminaron de cocinar al animal)

cubre al cuerpo

Y

se avalanchan los archivos de las estanterías

Porque -estás- en toda esa red subterránea
que compone a mi mundo y a mi, es que...

cuando vuelvo a mirar a tus ojos esta vez,

el mundo vuelve a ser ese mundo.

El del humano que deja

sometido al hambre a un León

y documenta

como se va la vida de la cabra
que lo acompañó.
Para mostrarnos que los animales son animales.
Para mostrarnos -qué- son los humanos.
Para mostrarnos quienes somos -realmente-.

La comunicación

La comunicación de tu sonrisa buscando el encuadre de mis ojos
La comunicación de tu cuerpo inclinándose hacia mi
como una leña que se va cayendo al fuego de la hoguera
a medida que se incendia todo alrededor

La comunicación de la primera vez que nos conocimos
esa que busca impaciente las palabras
o las plumas
para contar la vida en un rato
y empezar un vuelo a la par
haciendo de toda historia previa un preámbulo

La comunicación que coloca estrellas en el cielo
de nuestros hemisferios
para constelar sueños
para no perdernos

La comunicación de tu cuerpo de noche
tallo de una planta
que va buscando el mio
para crecer

La comunicación
de las sombras más oscuras que se nos salen de los hombros
y que al encastrarse salvajemente
una encima de la otra
pierden la figura   de poder

La comunicación de que todo va estar bien
cuando pescas mi mano
entre el tumulto
y la corriente pasa de tu piel a la mía

La comunicación que tuvimos
que fue mi idioma
para hablarle al mundo
desde un lugar mejor,
adentro mio

ahora es un sonido blanco

lejos de la inexistencia, 

es una ausencia que lo está tapando todo

Arrasa desde el precipicio de mi frente

al igual que los corazones que tamborilea pegados a distintas frecuencias 

cuando van creando un derrumbe, por razones que perdieron la altura

todo se quedó oculto y tal vez roto.

ya nada entra y nada sale.

                     

Aborto legal y seguro

"Tras ser sometida a una cesárea de urgencia, la niña de 13 años que se encontraba internada falleció este miércoles por la tarde. Así lo confirmó el último parte médico que brindó el Hospital Perrando, de la ciudad de Resistencia."


"Con un cuadro de desnutrición crónica, anemia, neumonía y un embarazo de 32 semanas, la niña de la comunidad wichí había sido internada en la institución el viernes pasado. Ayer martes, la directora del hospital, Andrea Mayol, confirmaba la muerte del recién nacido."


"Como advirtieron desde la Campaña Nacional por el derecho al aborto, la niña, víctima de abuso, no tuvo derecho a acceder a información elemental para consentir su embarazo. El hecho cobra aún mayor gravedad después de la reaccionaria campaña que impulsaron desde la jerarquía de las Iglesias para impedir el acceso de las mujeres al derecho a decidir sobre su propio cuerpo, tal como puso verse durante el debate sobre aborto en el Congreso Nacional y, posteriormente, con el intento de limitar la aplicación de la ley de Educación Sexual Integral."

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Me gustaría poder decir lo siento

siento que esta sea la parte que te lleves del mundo

la crueldad infinita del egoísmo

y el miedo

Me gustaría poder decir lo siento

que siento profundamente

que te haya matado el hijo más vivo de todos

un hijo que crece como una metástasis

en el cerebro

de un sistema podrido

Siento

que te haya matado el hijo más viejo del mundo

este hijo parido de la religión

este hijo que no tiene carne ni huesos

pero si tiene algo humano

muy humano

el egoísmo y la ignorancia

como dos serpientes que se enroscan formando un ADN

y se reproducen fácilmente.

solo necesitan más ignorancia

y más miedo

Me gustaría mucho decir que lo siento

que lamento que te hayan invadido

sin preguntarte

¿Qué querés ser?

y peor aún

sin dejarte la opción de que no lo supieras.

Me gustaría decirte que el origen de tú vida está en el

océano,

no de los primeros organismos

no en una planta, o un pez,

o una bioluminiscencia profunda

que se prende en la oscuridad

como una idea que nace.

No en una biomolecula

sino en el silencio del océano

cuándo te permite escuchar el corazón

que está adentro tuyo, en el pecho.

y se abre de par en par

para proyectar tus sueños,

que son,

muy reales.

La vida humana no es un paquete de información

o posibilidades.

La vida humana, Está.

En eso que

Sueña, piensa, y siente.

Estaba en vos, y te la arrebataron, humanos.

Me gustaría explicarte

chiquita

que ellos no sienten ninguna de las dos vidas

que probablemente no sientan la propia.

Porque

¿Puede sentirse la vida,

sin saber lo que vale?

¿Pueden saber lo que vale

y matarte?

Y más que explicarte

me hubiera gustado debatirlo profundamente

cuando crecieras.

Hoy la luna se tiño de rojo

un cuerpo proyectó su sombra

sobre otro cuerpo

tal vez no llegaste a ver algo así,

y nunca lo llegarás a ver.

Y sin embargo fue lo último que te pasó.

Arrastraste todas las sombras

de un cuerpo que no es tuyo

ahí dentro

sola.

Me gustaría,

pero solo puedo llorar esto

y que está lágrima llegue

a los pies de alguien

no como una ola -renovación, de lo continuo e inevitable-

sino como una cascada

y que

evite lo evitable,

que otra más muera.

Que evite arrancarle la vida

a alguien que puede soñar.

Fuegos

Bandada de estorninos
entintan su identidad
en una parte del cielo
En otra parte
Se eleva en el humo de
Los fuegos artificiales
Y las bombas.
La huella de la humanidad
 Es lo que somos y fuimos
 Seguimos siendo los que les sacamos las plumas para escribir
acerca de la importancia de nuestra existencia

El amor

Me gusta el amor que sí se puede expresar con palabras,
así haya que crear algunas.

Ese que habla, e incendia o apaga.

Ese que corre

como un caballo salvaje que acaba de liberarse de su heroico jinete

porque entendió la importancia de su propia vida.

El amor que se dá cuenta de que el romance

no queda sostenido en ningún libro

que las páginas más sinceras pueden estar en blanco

y ser dos brazos que se cierran por la espalda de noche

que no siempre hay tapa y contratapa para proteger

y a veces las finas capas de las historias se pierden.

El amor que junta fuerza

para expresarse.

No me gusta el amor que se queda quieto.
Como agua estancada.
Ese amor liso, que atrae a sus narcisos vehículos,

y los convence, para propagar la enfermedad que lo constituye

piedra a piedra

celda a celda.

No me gusta el amor de ceguera bíblica,
ese inexplicable
De resolución sencilla,
Como explicándolo todo con un Dios.

Me gusta el amor que sé da cuenta

que lo divino siempre ha destruido a lo real.

Que las mejores ilustraciones de los dioses, son aquellas en las que aparecen para

encadenar

y alejar del fuego a quien decide ir más allá de sí.

Estos dioses, nos dejan prefiriendo muchas estrellas a lo lejos

y el misterio de la noche,

ante la estrella más cercana.

Aquella cuya luz nos enciende

como una antorcha todos los relojes internos

con el fin de prepararnos para salir de la caverna.

Sé que el mundo es un ovillo que se puede desenredar cuando hablo contigo

sé que vos y yo podemos usar sus partes para -tramar-

una fuga.

Sé que esa fuga tiene paisajes y leyendas del pasado,

se que tiene países y costumbres, y una huerta con todas las especias.

Sé que tiene el aroma de - encontrarnos- 

-agujas del pajar.-

nuestra comunicación es la mejor de todas
Las maravillas del mundo.

No deja de construirse.

Como el amor.

Sé que escucho tus canciones y me acuno sana y salva

porque tu voz

tiene el poder de una batalla

donde los revolucionarios ganan,

tu voz tiene lo que tiene que tener el arte.

Sé que puedo apagar la conciencia a tu lado

porque tu cuerpo es mi refugio desde hace mucho tiempo.

Me gusta el amor que, aunque se calle,
aunque se reserve,
sí se pueda expresar con palabras.

No se puede alimentar a lo inefable
no se puede alimentar una entidad
sin saber de sus hábitos
o de su composición
podemos al servir la cena, ceder la rama por el cual se trepa
una bestia que devore nuestras ramas o nuestras raíces
y muestre de la vida solo un sueño o una pesadilla.

Palabras

Vamos con una planta caminando en un planeta primitivo

como si fuera un tanque de oxigeno

Entramos al consultorio

tiene solo puerta de entrada

y la dejamos donde dice

Deposite aquí sus memorias

{si es que aún las conserva}

Entonces soltamos ya, hasta la última hoja

seca de nuestra historia

Se plasman

como atraídas por un imán
las finas agujas de la lluvia

en la ventana

formando líneas

y vemos todas las líneas que nosotros dejamos

incrustadas, las palabras pronunciadas

dibujando autopistas

sobre la vida de los otros

las palabras

aquellas con las que componemos nuestros sueños

cuando llega la noche y solo puedo leer

o pensarte

El mar se traga a sí mismo a lo profundo en la noche

Un bichito de luz tintinea en uno de los cajones

de la colección

Un par de ojos ciegos se abren en la oscuridad

los pájaros despavoridos huyen de la copa de los árboles

para servirse del vuelo

y finalmente el mar se orilla a las arenas más próximas

de unos pies

que buscan escuchar

Construcción

Vi una anciana sentada en el patio de un residencial
el pasto le subía por la corteza de sus piernas
y un recuerdo se metía a los barcos
de sus débiles párpados inferiores
en un viaje que duraba
lo que la luz del sol en ocultarse detrás de los muros

Luego la sequía
de no poder retener esos océanos pegados a su vista
como nosotros que los llevamos en los ojos
que son un mundo que aún no está en ruinas

Luego la sequía
de la piel de sus pies de escombros
Escombros :
De familia demolida.
De fotografías que se incendian en la memoria
para dar calor a un gato que se asoma en el tejado
escombros quizá.
De una fabrica que ya no necesita mano de obra.
De cigarrillos y recetas de cocina
De un pájaro de madera que sale del reloj de pared
anunciando la hora
en que llega a casa la soledad
o eso que alguna vez llamó amor
o le hicieron llamar.

y yo a tu lado, sin necesidad de tu mano entre la mía
para sellar cualquier duda
tu mano y la mía con la piel todavía firmes
aún aguantando la carne y el esqueleto de la casa
aún conservando la memoria
      (que somos nosotras mismas)
cómo estrellas fluorescentes que se mantienen pegados al techo
de una casa asegurada por la edad.
 y que nos hacen ser el universo que somos
Te beso con esa seguridad de perderte si no me pierdo
con la inocencia de mantener una construcción
por el resto de los días
con la inocencia de hacerme maravilla del mundo en tu corazón
mientras la anciana sentada
nos mira y  con sus ojos nos muestra su vida
de mandala que se esfuma antes de construirse

no solo ella esta sola así
la pobreza está en muchos patios

Seguimos caminando
y brota un pequeño germen de culpa
porque pienso que si todos tuvieran al menos
una parte de lo que tengo contigo
la vida se haría mucho más amena

Dejamos de lado la calle que enjaulaba las aves viejas
y sin embargo
aún puedo ver en tu frente el peso de no tener las llaves
nos damos la mano sellando la duda de un futuro incierto
un compromiso que nos precede.

y Ella dormirá triste otra noche tal vez
tal vez leerá un libro de una historia
que trascienda todas las historias.