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martes, 13 de agosto de 2019

Lo real






A veces no se si la vida es real
es decir
casi todas las noches de este invierno
las gotas que caen en mi ventana
son esferas de agua
que tapan los sonidos de los personajes
que viven en la habitación de mi pantalla plana
y esas noches me miras mirarte
buscando algo
por unos segundos tus pestañas rubias
como los rayos de un sol
se proyectan en mis cuevas oscuras
y cavan
también
buscando algo
Parecería ser que en esos instantes empieza a sembrarse
un principio de realidad.

Al menos la lluvia
que nos agarró en la madrugada
durmiendo al costado de una ruta
como extraviadas debajo de una carpa maltrecha,
esa lluvia que nos despojó como dos pájaros sin nido,
me dijo que
eramos más que unos ojos mirando proyecciones.
Mi corazón era un hogar hecho de pájaros.

Esas gotas esféricas
galopaban sobre nuestra ropa ya mojada
y nos decían ellas mismas
que
nacieron desde abajo ,vinieron desde muy lejos
y sin embargo
 nunca son extranjeras porque son libres.

A veces no se si la vida es real
y en eso , me olvido que no es eso lo que importa.
Porque cuando me decís que tiene que existir la voluntad
y yo te digo que todo está ya determinado....
Un universo que se mueve como hojas en otoño llevadas por el viento
como cardumen viajando por el océano
o peatones entrando a una función,
se detiene
para dar entrada a otro universo.
Algo colisiona.
Algo entra.
Se filtra tu luz debajo de mi puerta
y
Todo se vuelve tan real
que vuelvo a echar raíces sobre mis venas.
Sobre los ríos subterráneos donde descansan las lluvias.
Porque lo recuerdo
al amor.




lunes, 20 de mayo de 2019

Reciclar





Al caer el telón de los ojos
cuando el escenario es todo lo que queda afuera
la lluvia chasquea los dedos
como un dios que se coló
de entre todos los venerados dioses de la naturaleza
para avisarnos
desde su butaca

que
mientras la leña
aúlla como un perro en la estufa

afuera se apaga un grito
antes de que lo cubra la lluvia
afuera, en la calle
antes de que lo ahogue el agua
una persona es silenciada


difícil cuando lo que hay que ver o escuchar
no tiene forma
no tiene voz

el híbrido de todos los fracasos
crucifica los pulmones
con sus brazos
como preservando el cuerpo para otra vida

pero nadie embalsama lo que no se vé
nadie quiere de regreso lo que no murió

ni siquiera el chacal pasa por allí
está en una cama
cubierto de una maraña de hilos delicados
con los telones cerrados
y el escenario de la reja para adentro
del candado para adentro
de la puerta para adentro
de los huesos para adentro


Difícil ver lo que no tiene forma
difícil escuchar lo que no tiene voz

Hasta los perros ladran cuando ladran los perros
aunque no se digan nada


Ahora que reciclamos las bolsas de supermercado
y separamos el vidrio y el papel
ahora que reciclamos
todo lo que nos dicen que hay que reciclar
¿cuando nos vamos a preguntar en qué orden
deberíamos reciclarnos?

/En la calle nos cruzamos todo el tiempo con el hecho de que
no somos lo mejor que podemos ser/


jueves, 18 de abril de 2019

Gaviota


Se irá agrietando la piel y dejará al cuerpo estatua
Mientras que la gaviota que va pronunciandose en la frente
Que es el cielo
Va acercandose al espejo con los años
Hasta romper la imagén

Y ser lo que somos.
Lo que queda de nosotros.

Una gaviota que retuerce su cuello y se mira sobre los vidrios rotos
sin reconocerse adentro de sí
Sobrevuela los barcos en forma de poesía.
Inspirando preguntas.

miércoles, 6 de marzo de 2019

Para un mundo



La última vez que te fuiste el suelo tembló.
El mundo volvió a ser ese mundo
el del humano que deja
sometido al hambre a un León
para documentar
como se va la vida de la cabra
que lo acompañó.

y recordé que hay algo de cierto en que la tierra es una bóveda
con fundamentos o bases
y que allí habitamos como personajes dispuestos
a la orden de un dios que mira desde arriba
Ese lugar
existe por encima de nuestros hombros
tiene semillas
que son
pensamientos

Lo que somos
es esa tierra y lo que se siembra.

Esa memoria.

Eso que somos o nos hace ser
No es el recuerdo de una mesa
Sino lo que se apoya sobre la mesa.
Y que se pueden apoyar tantas cosas
como veces a las que acudimos al recuerdo.
Eso que somos, que tenemos dentro,
No es una luz que titila
o un cuarto.

Es una luz que palpita un anuncio,
oscuridad que trae consigo un farol a gas
un farol que te arrima sombras que bailan contra las paredes
y la proximidad de unos rostros que se bañan en sepia
para estamparte la calma

Es un cuarto que puede ser vacío
o la puerta de entrada a lugares inexplorados
y siempre tan nuevos
como ideas que se arriman en los barcos de otros ojos
para anclarse
aquí
por ejemplo
en mis manos hoy
que tocan al teclado como si fuera un piano
como si una canción me procediera

Esa memoria sí
son sentimientos de conexiones con otros

y
como a través de red subterránea
se esparce

algo que va edificándose

puede ser la idea de que tal vez
aún sin sentido 
la vida  también
sea una buena canción


Cuando surge la decepción
a veces la música se apaga

el silencio
(como humo de unas brasas
que ya terminaron de cocinar al animal)
cubre al cuerpo
Y
se avalanchan los archivos de las estanterías

Porque -estás- en toda esa red subterránea
que compone a mi mundo y a mi, es que...
cuando vuelvo a mirar a tus ojos esta vez,
el mundo vuelve a ser ese mundo.

El del humano que deja
sometido al hambre a un León
y documenta
como se va la vida de la cabra
que lo acompañó.
Para mostrarnos que los animales son animales.
Para mostrarnos -qué- son los humanos.
Para mostrarnos quienes somos -realmente-.









lunes, 4 de marzo de 2019

La comunicación




La comunicación de tu sonrisa buscando el encuadre de mis ojos
La comunicación de tu cuerpo inclinándose hacia mi
como una leña que se va cayendo al fuego de la hoguera
a medida que se incendia todo alrededor

La comunicación de la primera vez que nos conocimos
esa que busca impaciente las palabras
o las plumas
para contar la vida en un rato
y empezar un vuelo a la par
haciendo de toda historia previa un preámbulo

La comunicación que coloca estrellas en el cielo
de nuestros hemisferios
para constelar sueños
para no perdernos

La comunicación de tu cuerpo de noche
tallo de una planta
que va buscando el mio
para crecer

La comunicación
de las sombras más oscuras que se nos salen de los hombros
y que al encastrarse salvajemente
una encima de la otra
pierden la figura   de poder

La comunicación de que todo va estar bien
cuando pescas mi mano
entre el tumulto
y la corriente pasa de tu piel a la mía

La comunicación que tuvimos
que fue mi idioma
para hablarle al mundo
desde un lugar mejor,
adentro mio

ahora es un sonido blanco

lejos de la inexistencia, 
es una ausencia que lo está tapando todo

Arrasa desde el precipicio de mi frente
al igual que los corazones que tamborilea pegados a distintas frecuencias 
cuando van creando un derrumbe, por razones que perdieron la altura

todo se quedó oculto y tal vez roto.

ya nada entra y nada sale.

                     

martes, 22 de enero de 2019

Aborto legal y seguro



"Tras ser sometida a una cesárea de urgencia, la niña de 13 años que se encontraba internada falleció este miércoles por la tarde. Así lo confirmó el último parte médico que brindó el Hospital Perrando, de la ciudad de Resistencia."


"Con un cuadro de desnutrición crónica, anemia, neumonía y un embarazo de 32 semanas, la niña de la comunidad wichí había sido internada en la institución el viernes pasado. Ayer martes, la directora del hospital, Andrea Mayol, confirmaba la muerte del recién nacido."


"Como advirtieron desde la Campaña Nacional por el derecho al aborto, la niña, víctima de abuso, no tuvo derecho a acceder a información elemental para consentir su embarazo. El hecho cobra aún mayor gravedad después de la reaccionaria campaña que impulsaron desde la jerarquía de las Iglesias para impedir el acceso de las mujeres al derecho a decidir sobre su propio cuerpo, tal como puso verse durante el debate sobre aborto en el Congreso Nacional y, posteriormente, con el intento de limitar la aplicación de la ley de Educación Sexual Integral."

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Me gustaría poder decir lo siento
siento que esta sea la parte que te lleves del mundo
la crueldad infinita del egoísmo
y el miedo

Me gustaría poder decir lo siento
que siento profundamente
que te haya matado el hijo más vivo de todos
un hijo que crece como una metástasis
en el cerebro
de un sistema podrido

Siento
que te haya matado el hijo más viejo del mundo
este hijo parido de la religión
este hijo que no tiene carne ni huesos
pero si tiene algo humano
muy humano
el egoísmo y la ignorancia
como dos serpientes que se enroscan formando un ADN
y se reproducen fácilmente.
solo necesitan más ignorancia
y más miedo

Me gustaría mucho decir que lo siento
que lamento que te hayan invadido
sin preguntarte
¿Qué querés ser?
y peor aún
sin dejarte la opción de que no lo supieras.

Me gustaría decirte que el origen de tú vida está en el
océano,
no de los primeros organismos
no en una planta, o un pez,
o una bioluminiscencia profunda
que se prende en la oscuridad
como una idea que nace.

No en una biomolecula
sino en el silencio del océano
cuándo te permite escuchar el corazón
que está adentro tuyo, en el pecho.
y se abre de par en par
para proyectar tus sueños,
que son,
muy reales.





La vida humana no es un paquete de información
o posibilidades.

La vida humana, Está.

En eso que
Sueña, piensa, y siente.

Estaba en vos, y te la arrebataron, humanos.


Me gustaría explicarte
chiquita
que ellos no sienten ninguna de las dos vidas
que probablemente no sientan la propia.
Porque
¿Puede sentirse la vida,
sin saber lo que vale?
¿Pueden saber lo que vale
y matarte?

Y más que explicarte
me hubiera gustado debatirlo profundamente
cuando crecieras.

Hoy la luna se tiño de rojo
un cuerpo proyectó su sombra
sobre otro cuerpo
tal vez no llegaste a ver algo así,
y nunca lo llegarás a ver.
Y sin embargo fue lo último que te pasó.
Arrastraste todas las sombras
de un cuerpo que no es tuyo
ahí dentro
sola.

Me gustaría,
pero solo puedo llorar esto
y que está lágrima llegue
a los pies de alguien
no como una ola -renovación, de lo continuo e inevitable-
sino como una cascada
y que
evite lo evitable,
que otra más muera.

Que evite arrancarle la vida
a alguien que puede soñar.

martes, 25 de diciembre de 2018

Fuegos



Bandada de estorninos
entintan su identidad
en una parte del cielo
En otra parte
Se eleva en el humo de
Los fuegos artificiales
Y las bombas.
La huella de la humanidad
 Es lo que somos y fuimos
 Seguimos siendo los que les sacamos las plumas para escribir
acerca de la importancia de nuestra existencia

EXPERIMENT


"EXPERIMENT to me
Is every one I meet.
If it contain a kernel?
The figure of a nut

Presents upon a tree,
Equally plausibly;
But meat within is requisite,
To squirrels and to me."
Emily Dickinson
(1830–86).