Latente

Hay que prohibirle el paso al vacio
con paredes y muros que sean de músculos
que se desgarran ante tu boca roja

permaneciendo estables.
Quiero que todos los ocasos y la hojas que crujen
sean de arterias

Quiero sacudirte las raíces de tus cabellos

que me desplantes los pensamientos que quitan lugar a las ilusiones

Que nuestros cuerpos de casas contiguas abran grietas 

y se filtren entre ellos nuestros susurros

y humecten todos los cimientos ablandandolos juntos

Quiero que broten al unisono todas las sabias de los arboles

adhiriendo al suelo nuestros pasos desapegados

y que lloren todas las estatuas de todas las iglesias
que emanen un rojo de mora de Piramo y Tisbe

quiero que todo el marfil se quiebre abriendo paso al amor

que se que está allí, latente y herido.

Luz-objeto-sombra

Luz-objeto-sombra
excepto tu mirada triste
sombra que genera sombra sobre mi sonrisa

Para dormir en paz

No estás y hay música
en compensación del desapego por la mañana
tienen tu mandíbula los violonchelos
y quieren afinarme a nuestra cama,

hay pianos con tus vertebras
que pinchan y anudan
a todas Mis partes a un palco
donde solo se oye tu voz
en resonancia con mi cuerpo


me transmuto en acordeón
que se mueve tempestuoso
y me elongo con tus cuerdas
enroscadas por todo el cuerpo
hasta el ápice del océano.
hasta el ápice de la tarde.


hay silencios como espacios allí.
y pájaros negros
Que a la altura
terminan de dibujar todas las canciones que te pronuncian.
Porque estás lejos.
y ya es tarde


vuelvo a comprimirme
desmembrenandome
aun con tu frecuencia por todas mis paredes
revolviendo la última taza de manzana y canela
esperando que solo se oiga tu voz
con tu Cortazar en cuentos
o mi Saramago
o algo tuyo y mio
exorcismos del día
todo,
cualquier cosa que encrespe ese instrumento
y me arrase
para dormir en paz

Continente de secretos

No hay hermetismos suficientes en la tierra

para sellar un secreto

 tan profundamente que en su superficie esculpa espejos

capaces de petrificar a los ojos de quien no pertenece a su vida.

 Siempre hay un exorcismo

Dicen que nadie es capaz de extirparlo y enfrascarlo visceralmente dentro de uno

Que ya no existen

los secretos que perfuman verdades unánimes solo para si mismos.

el aire tienta a esparcir las fragancias de los recuerdos que polvorizamos con un fin de consumo

o de liberación

ya nadie es fiable de llevarlo consigo.

Aunque fuera confesión abrasadora

y erosione adentro y afuera

quemamos el secreto en nuestra boca.

Erosionamos los sellos, soltamos.

No hay hermetismos suficientes en la tierra

para sellar un secreto

No hay competencias.

No operamos ya nosotros estas vulnerabilidades.

Ningún barquero o fantasma

o guardián

Es digno de secretos tan sangrantes

salvo el Corazón

Continente de reservas

Sabia vasija de mundo de un dialecto

intimo

Tejido de tus genes

Cuando duermo entre los tejidos de tus genes
tu adn de hilos de moira que me entibia todo el cuerpo

empiezo a entender la fuerza que tiene la historia

la persistencia natural

de ese abrigo de piel

la longevidad de esa capa más próxima a la vida
biosfera de mis noches

Sueño con dos indígenas

que
se disparan juntos

como las ondas de dos voces cantando una misma canción 
 y como ramas de un árbol que se entrecruzan para llegar a la cima

duermen entrelazados

después de haber hecho el amor sobre herbazales

que bebieron las gotas de sus siluetas

y esperan al sol para enderezarse

Me despierto y nos coso con las punzadas del amor un refugio

intrínseco

Porque cuando me alejo de los tejidos de tus genes

estoy absolutamente desnuda.

Si pudieramos entender

Si pudiéramos escribir gotas

y las huellas se pudiesen leer

nuestras vigas vocales
se estarían desintegrado en materia que no se estanca,
y ninguna angustia se edificaría allí

dataríamos de milenios a nuestro alma

los símbolos de nuestras propias tumbas

se estarían esfumando como debieron esfumarse nuestras miradas momificadas,

para nitidarse en lluvia ácida.

Y todas esas pequeñas lupas

 que son las gotas en nuestros ojos

nos agigantaría la evolución

Urano y Gea 

se acercarían como manos que se disponen a rezan oraciones vacías 

hasta cerrarse como las tapas de los libros de los incomprendidos

libros que mueren incinerados en el fuego de un dios sin nombre, de misterio ya resuelto.

Y entonces resonar en un aplauso,

como un chapoeto final...

 Un lamento eterno enviado por cada obra de arte para propagarse en el silencio

queriendo alcanzar su purgatorio, para permanecer por las dudas, por si acaso de un retorno.

Por si acaso volvemos a no entendernos.

Verifica que no eres un robot

Verifica que no eres un robot

Intenta colocar tu vista en un punto fijo

observa los caracteres que se suceden desde izquierda a derecha

ordenarlos correctamente sobre tu teclado

imitando uno a uno.

Correcto, es suficiente.