Sin entrar

Es mas bien un vacío,
una abertura
una hoguera de crepúsculos
una linea de shakespeare
 en el rostro de un interprete sin memoria
es mas bien incoloro
intacto
despierta desintegrándose con tu piel
como cuando crujen a tu tacto
 las hojas que debieron caer.

Exhalo el humo de los escombros
de esta destrucción.
Y diseco tus ojos egipios
que aun miran la esfinge
como si guardase una estrella
o reservara un sueño.

Podría ser algo muerto
como la gota que zigzaguea
por todos los libros olvidados en las calles
besando sus tapas.
Sin entrar.

Aunque es mas bien un vacio
como el desamor,
o esas otras palabras erróneas
que solo dejan secuelas
por no haber sido abortadas.

Puede ser una ausencia
o ese despido
que tiene la conciencia
cuando se deja menguar oscura en el sueño