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martes, 22 de diciembre de 2015

China Zorrilla


-(The Belle of Amherst) de William Luce sobre la poeta norteamericana Emily Dickinson-

Poema a China Zorrilla

 Los rayos luz
Se deslizaron por tus pestañas
desde adentro hacia afuera
a borbotones
cuando el escenario del mundo
precisaba refrescarse.

 Se hamacó gente
en esa sonrisa
compositora de azares.
Viniste a divertir la vida.
tu vida- suceso de fotografías
de efemer-ópteros que no mueren en un día
de parlamentos impresos en la sangre

Me hubiera gustado caminar en tus zapatillas
de piedra filosofal
de vida eterna
y pisar todos los templos alquimistas
que nunca consiguieron
el oro que te sale de los pies.

Cómo te tuvo que esperar la carroza!,
Desafiaste a los dioses de dos siglos
y hoy hay silencios que llevan tu nombre
viajes que llevan tu poesía
Bajo esa forma de tatuarte que tenías
Trajiste a Dickinson a Montevideo
en tu piel
Forever – is composed of Nows
“para siempre se compone de -ahoras-”
como debe haber vibrado
el cielo – piel erizada de la conciencia-
Debe haber llovido algunas de esas noches
cuando salias del teatro.
Como debes haber disfrutado el agua
como una griega frente al beso de un dios de mar.

Como dejaste amor,
Como deja su pelaje por donde se apoya.
un gato libre y audaz.

--------------------------------------------------------

“Yo disfruto de todo. Me despierto agradecida y feliz por estar viva, por tomar ese café con leche que disfruto tanto y comer ese dulce de membrillo tan rico”.


Concepción Matilde Zorrilla de San Martín Muñoz, conocida popularmente como China Zorrilla, nació el 14 de marzo de 1922 en Montevideo. Perteneció a una familia patricia de artistas, en la que destacó su abuelo, el poeta Juan Zorrilla de San Martín y su padre, el escultor José Luis Zorrilla de San Martín. Fallece a sus 92 años el 17 de septiembre de 2014.

Bio; Aquí






Anecdotas

“El único que me incentivaba era mi abuelo, el poeta. `Me vas a dar el gusto que no me dieron ninguno de mis hijos, vas a ser actriz´, me dijo un día. Mis tíos lo retaban. `No le metas esas ideas en la cabeza´, le pedían escandalizados.

“En 1967 me fui cuatro años a Nueva York. Yo trabajaba de secretaria en una oficina de teatro. Allí tenía un joven compañero con el que tecleábamos todo el día la máquina de escribir. Él era tan feo y tan infeliz que cuando me confesaba que quería ser actor, yo pensaba: ‘¿Adónde vas a llegar con esa cara?’. Estuvo dos años conmigo, escribiendo cartas en una oficina. Era la imagen del actor que no puede llegar a ningún lado: petiso, feo y pelado. No le faltaba nada. Un día me dijo que le habían ofrecido un papel en una película y que se tenía que ir a Los Angeles. Él se tenía fe. ¿Sabés quién era? Dustin Hoffman. Y la película que fue a filmar: El Graduado. Siempre tengo ganas de llamarlo”.

Entrevista a China: Aquí


Es una anécdota que nunca deja de sorprender. Perciavalle, hace unos años, contó cómo China Zorrilla había cobrado unos cuarenta mil dólares y en pleno viaje de vuelta a su casa empezó a hablar con un taxista que tenía problemas financieros y decidió sin nada a cambio prestarle 37 mil dólares.

 Taxi; Aquí


"Entramos al hall, que era un lugar enorme en el que había como 300 personas. Había una mesa y estaba un hombre idéntico a Hitler al lado de una mujer idéntica a Eva Braun. "

¿Hitler?;Aquí



China Zorrilla interpretando a Elvira en "Esperando a la Carroza" (1985)
Película Argentina dirigida por Alejandro Doria
Basada en la obra del Dramaturgo Uruguayo Jacobo Langsner estrenada por la comedia Nacional en el 1962 ;

Pequeña escena con ravioles incluidos



Susana Giménez Recuerda a China;



Dos Genios Juntos, Charla en el programa de Gasalla;



Fragmento de la charla con Gasalla

_ ¡Hay que echar a los mercaderes del templo!, la única vez que se enoja Jesús(...) ¡arriba de todo lo que pasa mal esta el signo de pesos!
_Si echa los mercaderes hoy día no queda nadie en país
_ Queda
_¿Quien?
_ Nosotros,... los artistas



lunes, 7 de diciembre de 2015

The Big Bang Theory


((BANG)) ))CRUNCH((
late el corazón de un dios
preguntándose si su mundo le devolverá
preguntas a sus respuestas.

Ahí adentro de la aorta
Debajo de la constelación de la Hydra
Bajo el cielo que ilustra tu sacrificio
invocare con la fuerza del odio
la muerte de un animal salvaje.
Disuelvo los estímulos exteriores
calcificando mis ojos con las nubes
Cazo las arpías que vuelan desde alto
para ver mi totalidad
Derramo una de las gotas de sangre
que te sale de las letras.
Disipo un recuerdo que tiene tu aroma
...Para hacer un ritual de protección
dejando miedos y resentimientos
fuera de alcance
de mi
y colocarlos en el centro del altar
de un hermético corazón de roble

))CRUNCH((
Las arterias del dios se tapan con astillas de madera

Algo en el universo empieza a andar mal

y comenzó aquí mismo

domingo, 29 de noviembre de 2015

The Hum



Quiero morir
en tu Boca roja
de autopista vertiginosa
de piedra ensangrentada
donde se suicidan los pájaros
que perdieron su pareja

Quiero
que los minerales que hay por tu cuerpo
se adhieran todos los gritos apagados de mi lengua
que te lleves todos mis presagios
y me dejes sedienta.
Hasta que logre olvidarme de todo

Morir
en el enjambre de abejas que es tu piel

envolvente
-suena como la voz de una tribu-
y me clava a tu fuego

envenenadome el pasado

latiendo reminiscencias tuyas


Morir el sueño
en el murmullo estrepitoso que te sale del cuello
"Hum"
que lleva a la locura a quienes que se quedan demasiado tiempo.
Sonido
de bordones, de cuerdas de harpa
de cabellos de bestias.
Murmullo
del monasterio subterráneo de tu sangre
que ora por las cosas que no están en su lugar.

Sonido de atracción magnética a tu piel.









sábado, 21 de noviembre de 2015

Puente de Londres



Algo zigzaguea en mi garganta
mi tórax y mis brazos
como un insecto
desequilibrado
rebotando en todas las membranas
produciendo un gong
y su eco se dispersa
buscándote
adentro de mi cuerpo
para vibrarte igual
y romperte
 puente
que se amplia hasta morir
y desune dos tierras de la misma tierra

Hay algo azul en el fondo,
donde caen los pedazos.
Un mar de gemas
gotas de transpiración de un dios
que hizo mal los cálculos.


jueves, 5 de noviembre de 2015

Para hacerme realidad



Quiero leerte la boca
como se lee el café
bebiendo todo
dejando el futuro
en el fondo

Quiero tocarte
hilvanar con tus cabellos
en mis dedos
todo el caos que se expande
cuando te pienso

Quiero abrirte una brecha
para que trague todos tus gritos
y los exorsicen a las piedras
y el mar
y que los dioses se apiaden
antes que muera la tierra
y te manden la paz

Quiero adornar tu cuerpo
santuario que me refugia del tiempo
con las gemas azules
que se evaporan
al tocarte caliente

Quiero hipnotizarte las caderas serpentuosas
con vibraciones
que se salgan de mis manos por tenerte cerca
y que dancen por todos los hijos que tendremos
aunque esos niños sean ideas
que se engendren separadas

Quiero que tus manos de atlas
que se acoplan cansadas
me deseen.
Para hacerme realidad
una noche entera


domingo, 1 de noviembre de 2015

Trueno tranquilo





Tu voz es un trueno tranquilo
que como el ronroneo de un gato
va curando la soledad.
Mientras atraviesa eléctricamente cada letra
me chispea el alma.
queman las palabras suavemente
en mi
ganado  fiel a tu cuento,a tus sonidos.
Trueno -áspero tambor- que contrasta el paisaje de tu piel,
Arena lisa , de silencio armónico.
Pero no hay calor mas caliente
en el agua de la playa,
que cuando inunda la tormenta.
Cuando galopan bestias
que sostienen guerreros
lanzando rayos.
Cuando hay estruendo.
Necesidad de explotar
desacuerdo
Éxtasis
Amor
dolor.
Por eso tu contraste no desentona,
es tu perfección.

Tu voz es un trueno tranquilo
que sin romper mis tímpanos
los alarma
para dormir en paz.
En la paz de que hay vida.

Me pregunto si tus relámpagos luz-iran a mi silueta alguna vez.
Y que seria naufragar en esas aguas
si deseas con tu magia
levantar un fiero oleaje
Tempestad.
Me pregunto si esas aguas son la fuente de la vida eterna
o moriré allí poéticamente como Ofelia.




jueves, 29 de octubre de 2015

Ayuda

Hola estimados colegas amigos escritores artistas en gral
Estoy con un proyecto y necesito de su ayuda.
Como el mundo de hoy se maneja con "likes", es lo que necesito para conseguir el objetivo
así que les voy a pedir ayuda con eso,

Pueden entrar aquí:


y poner me gusta en el video (y si se animan a compartir mejor)

Un saludo para todos. Y Miles de gracias

martes, 20 de octubre de 2015

Boca de vino


Boca de vino
mar de viajes de caronte
ojos de estampas de todas mis rutas
pulverizas el sol por mis venas
orbitan millones de fotografías
con el perfume de tu cuello
que se tuerce sobre su eje como serpiente
que cura y envenena.


Tambor tu voz
que marcapaso
a las alas de insecto que posa en tu instrumento
ese entretramado de agua
frágil unido y danzante
que has vuelto a mis tímpanos


Pecho de sabana africana
tibia y adhesiva
síntoma de gravedad.
Precipitame en todo el oro de tu coronilla
cuidándome de tus Midas pensamientos
que puedan dejarme
estáticamente
inamovible a ti.


Mentón de países
de rincones y túneles
de oscuridad que protege
como un telón de teatro
a los personajes que murieron de amor
en todos tus escenarios


viernes, 16 de octubre de 2015

Volver



Tus párpados son de pétalos de sueños que soñé
que se deshojaron en el tiempo
Tus pétalos de sábanas tersas
delgados pliegues de desierto
en los que descanse una vez,
pensando tus pensamientos.

Tú ahora siembras – perennes plantas
que imagino al dormirme
yo traigo las libélulas para mantenerlas altruistas
leo todas las nervaduras de tus hojas
Mientras mi alma reposa enigmaticamente perfecta

Que -Cloto- espíritu despiertas
para que tejamos proporciones áureas
por todos mis sueños
yo y mi mente de vos.

¡Que hermosas historias tendrás en las rodillas!
¿Se escuchará en ellas la edad de tu alma
como si fuese árbol?
¡Cuantas tribus habrán danzado y
le habrán tendido su fuego!

¿Con cuanta cantidad de instrumentos
habrán sellado tu nombre en sus pieles
desgarrándose?
Seguirán como tatuajes en las olas,
en esas olas que traes a mi orilla mientras duermo como nunca;
volviendo,
reencontrando partes
Descubriendo fragmentos

Supongo caracolas que fueron tocadas por la luz de la luna
que te inauguraba humana
cuando te acunaban en todos los idiomas
Supongo el tiempo que te llevó a atravesar las palabras
a hacerlas trizas
a volverlas sueño

Tu cierras los desiertos,
las sábanas tersas cubriendo la tierra
porque tienes estrellas,
-la mejor vista de ellas-
porque estás arriba,
 arriba y abajo, con un sueño mio que soñé

porque usas tus plumas cuando escribes

porque narras los cuentos
que quiero triturar
para volverlos sueño
míos, tuyos.


jueves, 8 de octubre de 2015

Volará



El pánico envuelve pezones con ramas de árbol
el pánico y el amor
se multiplican en inervaciones
que abren al tórax
como se abre la tierra cuando se desplazan las placas tectónicas
-con inevitable fuerza-
y en el movimiento se lanza la manzana de oro
declarando amor
y pánico

amor-soltarse
pánico-dejarse ir
oro que se convierte en pluma
y se arremolina buscándote, deseando tocar la tinta del fondo de tu pupila
para hipnotizar tu óptica y escribirte sencillamente el amor
-soltarse-
resignándose, sabiendo que no encontrará libre el conducto directo hacia tu alma,
que tus labios no se deshidratan ante mis labios
que no son cortezas de mis rocíos
que tu piel no quiere escribir en la mía
que tu lengua no quiere mi oído
Resignándose
Te hace poema
Te magnifica un segundo para siempre.

y Aunque las plumas regresen por la mitad
al ser partidas en la batalla -perdida-
(perdida aun incluso antes de que los oráculos de tu frente lo previeran)
regresan a mi con liviandad
y ya no hay mas oro, que aunque brilla, pesa.
Ahora se arma un fénix, que ama en letras
y ama el amor- soltarse
amor arma.
y volará.












lunes, 5 de octubre de 2015

Solos en nuestro espacio


Si utilizamos nuestro vacío
para crear espacio a nuestro lado
y este revive como nuestro amante
una medusa cristalina
a la que pronto invitaremos a dormir
en ese silencio que nos dejamos en la cama
ese silencio que cierra los ojos
y nos hace de marfil de Pigmalion 
    una obra que ya nos nos pertenece
     una obra que cierra las hebras de sus ojos
     y no deja correr pintura
    que no dibuja presencias por el rostro y la piel
   -ese papel de identidad poroso y reseco que aun nos queda-

un silencio que cierra los ojos
    como agujas negras que caen de relojes
    acuchillando los parpados en la carne de las órbitas
    para conciliar precipitadamente relajación profunda
   de sueño dormido
si la invitamos a dormir 
y nos enamoramos de su seda transparente
si le hacemos un lugar tapándonos con ella
y dejámos de utilizar como atajo
las curvas de nuestro hemisferio

Entonces seremos eso.
Marfil
el arte de otro
el vacío que se encuentra
aun en las arquitecturas más perfectas.
Entonces nos habremos dejado

Entonces hay que apoyar las cenizas en el hueco de la cama
y regarlas.
O dejar un libro
O no dormir tan fácil.
O dormir solos, en todo nuestro espacio.






jueves, 24 de septiembre de 2015

Peces


Los peces que estaban en mi cerebro descubrieron
que pueden nadar en la sangre.
Se dispersaron
y se dejaron llevar por su dulce sentido soberano
librando sus fuerzas
pero no su armadura
me desnudaron como una mujer completa de agua
una aloja leve e inmortal
todas las manecillas se estancaron en la materia gris
cuando ellos huyeron a explorarme el cuerpo
la corta dio dirección a tu posición
las otras dos trancan el paso de regreso.
Hasta el momento en que sus escamas empezaron a erosionarse
descansaron sus aletas.
Luego colisionaron contra el paréntesis del tiempo
 para volver al refugio,
de nadar, ordenar, y establecer.
No sin antes incrustar en mis células
fragmentos de sus cuerpos perdidos
tan diminutos
que podrían perforar la información completa de mi ser

miércoles, 16 de septiembre de 2015

Un pequeño cuento desapercibido



Alberto observaba como resplandecían los colores al sol de un pez muerto sobre la arena de la playa, se preguntaba y respondía, sobretodo respondía, si hubieran brillado con tal intensidad en la profundidad del mar, del océano.
Mientras contemplaba la belleza de esa capa tornasolada que cubría la muerte, un joven se acercaba a las olas, bronceado, brillando. Lo contemplaba envidiando eso de la juventud, el momento en que se podía estar muerto y no notarlo.
Alberto miraba la desnudez, mientras unos trapos recubrían su piel, un pergamino agrietado, débil, con unas letras que nadie logrará leer. Para él su vida, era un libro que nadie iba a leer.
Así se sentía, solo, intrascendente, estos pensamientos los tuvo a lo largo de los últimos años.
Debió ser a raíz de estos, que desarrollo una gran peculiaridad.
Quedó mirando hasta el atardecer y luego Retrocedió sobre sus mismas pisadas, y empezó a caminar por las calles con pasos deambulantes para la vista, porque en realidad seguía los pasos de una idea que se iba desvaneciendo, o entrando en otro nivel.
Había un muchacho que él ya había visto un par de veces en la calle caminando desorbitado, contorsionado, y hasta él parecía mirarlo con lástima en ese momento. Alberto lo siguió un tramo, mientras contaba los billetes que tenia en la billetera.
Luego se adelantó y golpeó una puerta, una muchacha joven lo dejó pasar y le indicó que se sentara, aunque su expresión le sugería no se sentará demasiado cómodo, que sería apenas un momento. Le trajo una caja con varías cosas. -Esto es lo que pensaba tirar, solo me voy a quedar con algunas cosas importantes-. Está bien, le dijo Alberto. -Murió hace tiempo ya, debí haberlas tirado antes, no necesito estas cosas para recordarlo, no puedo dejar que me pagues por ésto, llevátelo.
Alberto no dijo más nada, sus palabras también se sepultarían con él, sobretodo las que pudiera pronunciar ahora, allí adelante de la muchacha linda, que ni siquiera un pésame por cortesía quería escuchar.
Tomó las cosas y se fue, sentía que la pequeña caja disponía de una densidad extraordinaria que lo empujaba hacia el centro de la tierra, plantando sus botas en un asfalto que parecía estar húmedo.
Era el cansancio pensó, y con un sentimiento en el fondo que le decía que estaba cerca de algo.
Que tenía que ser esa noche, que algo podía cambiar.

Abrió la puerta de su casa dejando trancar la puerta para más tarde, sus manos temblaban, quizá por el peso de la caja, o de su contenido.
Solo agarró de allí adentro, una boquilla de tabaco antigua. Le gustaba que las cosas de los fallecidos fueran personales, aunque también debieran ser importantes, pero no encontró nada más de su interés en esa caja que esa boquilla. Recordó de la infancia una vez que fue al cementerio con su abuela y su prima quien tenia la misma edad que él, esa había sido la primera y última vez que se prometió probar tabaco. La abuela les había preguntado si querían encenderle un tabaco a la bisabuela María, y el dijo que sí, sin esperarse encontrar un sabor tan amargo. Quizá fue el sabor más amargo de su vida. Todavía parecía poder evocar la sensación de pegote agrio en su garganta, como si hubiera estado masticando flores marchitadas y ámbar y savia. Porque eso parecía tener en la boca, una mezcla de todas estas cosas que por más que intentará tragar, quedaba allí.
Tan fuerte había sido esta experiencia, que todavía podía revivirla. Pero no se arrepintió, porque a la bisabuela le encantaba el tabaco, seguramente adoraba esa boquilla repugnante, y a él le gusto haber podido hacer al menos eso por ella.
Había pasado estos últimos años, queriendo contactarse con ellos, con cualquiera de ellos, con cualquiera de esas personas cuyos nombres no aparecen en ningún libro, salvo en una memoria difusa y de rápida disolución. El motivo de este contacto anhelado, era encontrar esa vida después de la muerte. La historia grabada, como una tatuaje permanente en el tiempo.
Toda su casa era una disposición de objetos que había conseguido reunir de gente que ya no estaba. Gente que murió por diversas razones, aunque cabe acotar, que aquellos objetos relativos a las muertes más trágicas, se ubicaban en los lugares más destacados.
Espejos que robaron reflejos a diversas personalidades. Había calculado que probablemente Ester M. había muerto delante de su espejo por las características de la tragedia. A veces él se ubicaba delante del espejo, imaginando que la misma luz que tocaba su rostro, era la misma luz que le había devuelto el último reflejo a Ester. M.
A pesar de tanto tiempo sin respuestas de ningún tipo, Alberto sentía que esa noche era especial.
Se sacó las botas, guardó sus lentes en el estuche, se peinó con el peine de un niño, apoyó su billetera sobre un estante próximo a la ventana y se recostó.
La luna sangraba por la ventana y todo su cuarto era un perfecto ritual.
Comenzó a quedarse dormido, cuando finalmente la sintió venir. Su pulso bajaba, y sintió finalmente la alegría. Podía sentir esa presencia oscura, esa magnitud moviéndose sigilosa por su casa, como si necesitara pedirle permiso. Finalmente pensó;No importaba si era buena o mala, mujer o hombre, o incluso la muerte, estaba feliz porque ya sentía esa vida, saboreaba ese misterio como un sabor perenne dulce y eterno... Mientras unas manos oscuras parecían comprimir el túnel de su garganta, poniéndole fin. Sintió en su muerte esa belleza tornasolada del pescado. La belleza de una muerte perfecta.


viernes, 4 de septiembre de 2015

Poción



Ojalá tuviera una poción
que quemara más que el agua
cuando se evapora
y que levitando sobre nosotros
despelleje máscaras
Si pudiera juntar toda la sangre derramada
injustamente
y el mar de leche de Saramago -Ceguera-
y licuarla con esencia
y prenderla con las hojas de los libros quemados
y esparcirla
como quien difunde memorias
liberando cenizas de hijo
de padre, de madre, de amigo
sobre todos los bellos lugares
a los cuales debieron de haber llegado.
Y si el viento estuviera a favor de nosotros
y extiende
como sombrero de hongo
cubriendo nuestro cielo con sus partes,
y una lluvia ácida cayera como rayo
arrimándolas a nuestras caras y caretas
quizá nuestros fantasmas
dolor
también morirían



martes, 25 de agosto de 2015

Juicios



Los juicios siempre son destructivos
cuando se embalsaman
en el plexo lunar
sitio donde se mueven como hojas
enhebradas en sabia
los colores caleidoscopicos
de la melancolía y la nostalgia.

Los juicios que como manchas de humedad
aparecen corrompiendo
cada uno de los corredores encriptados
de nuestro palacio de miedos y frustraciones
destruyen y desparraman
a las zonas si sagradas del corazón.

Metáfora en mi beso.
Metástasis de una planta
que se enjambra oscura
suprimiendo
mi no sagrado corazón.
No quiero Amor de plumas sobre labios
que da suavidad y
Entretramado
a las bocas.
Aliviando el golpe
amortiguando finales
haciéndolo lento.

Los juicios siempre son destructivos
cuando reproductivos entran a la matriz
del corazón
- de esa zona del corazón no sagrada-
ámbar casi impenetrable
y fecunda una idea
como un hijo que crece
humano

Quiero alas,
que vuele y se disuelva como Icaro
quiero magia por juicio





sábado, 22 de agosto de 2015

Difusión de convocatoria abierta

No suelo hacer esto, pero me pareció diferente y buena la propuesta y pueden participar todos y ayudar a difundir
es acerca de un blog con vídeos de poemas recitados y de poder participar en el,
segun tengo entendido se manda a una dirección de gmail por medio de wetransfer un video, es bastante sencillo.

les dejo el enlace a el blog :

videotecadepoesia.blogspot.com

y la dirección de facebook :

https://www.facebook.com/groups/InvisivilidadCero/



Buen fin de semana para todos!

martes, 18 de agosto de 2015

Mitología mia

(Dibujo Nunzio Paci)


Dos ángeles cayeron rodando como recuerdo de vos
con sus alas comprimidas aún en un profundo sueño
El primero cayó sobre un jardín y quebró todas las comisuras de las flores
que se quejaron reproduciendo el canto de las ninfas
que dejaron de cuidarlas por ausencia de guerras
Como la lágrima que sigue el camino que surco la anterior,
el segundo cayo encima.

Un accidente abrió una brecha en el cielo mientras dormían,
con el calor de atravesar una atmósfera hicieron el amor.
Descubrieron que el vapor que emanaba de sus cuerpos
por la fricción de sus almas
subsanaba el dolor de la caída.
Les dolían las alas - sitio impenetrable de sudor -
y se las arrancaron como Arpías desgarrándose caminos en las espaldas
que se entrecruzan en todas las direcciones
desarmando planos celestiales.

Se desprendieron todas las plumas,
y giraron a su alrededor con esa liviandad característica
envolviéndolos,
Y luego cayeron también todas ellas, como si hubiesen recordado que estaban en la tierra
y debían gravitar.
El truco se cerró, y Adán y Eva desaparecieron
dejando sus plumas en el jardín equivocado.
Y yo me las traje y armé esta almohada
como recuerdo de vos.


lunes, 10 de agosto de 2015

Bóveda



Está la muerte en tus manos,
en tus uñas afiladas de hoz roja,
que se aferran y sueltan
que surcan tierras
de muchas vidas
Está la muerte en tus manos
con la delicadeza de Tanatos
reposa sobre mi sueño
la antorcha encendida de tus yemas
incinerando ese miedo - plaga de insectos -
que quiere devorar mi luz

Hay una luna en tu frente
abierta como un tercer ojo
a veces solo ella me ve
sincroniza la frecuencia de su luz
con los latidos de mi corazón
y se desprende un silencio ermitaño
circunscripto.
Un silencio que une demasiado
todos les espacios
y nos deja en fusión
en el medio del circulo,
un circulo de sal, de protección divina.

Hay un mundo en tu boca
hay fuego, tierra, aire y agua
que desata caos al besarte
tempestades o paraísos
huracanes y playas
sitio de flores perfumadas
y venenos exóticos
Hay un mundo en tu boca
que desprende laureles a nuestro amor
para festejar su victoria.

Hay un diablo disuelto en las aguas
que emanan las emperatrices de tus pieles
Hay -colgados- como limitantes de tus sueños
que tienen su pies enroscados sobre tus cabellos
y a veces los tengo que arrancar
sacudir, temblar.

Hay estrellas en tus pies que no dudo en seguir
cuando ya no puedo levantar mi cabeza
paso iluminada con la luz de tus tobillos
a través el conducto negro -tu pupila-
y espero en tu trono el juicio
que me regrese a casa.


El sol es tu corazón
En la curvatura de tus cejas arquea la fortuna
El carro son las sabanas que tienen tu aroma

Todo tu ser es bóveda de arcanos




lunes, 27 de julio de 2015

Ónfalo


Sos lo que no deseo cuando no deseo
Y lo que deseo cuando puedo desear
Cintura de reloj de arena por donde se drenan mariposas muertas y vivas
Ónfalo
Tus pestañas como petalos nacientes se abren paso para dar a luz todas las luces
Brillo  expansivo de luna -
destilacion de amaneceres que quedan siempre en el altar.

Pestañas que sepultan dias
a un profundo sueño de esperanzas o pesadillas.
Lugar de convergencia y divergencia de amor y azufre.
Punto infinito de todo
inflexion de vida y muerte.

Eres lo que no amo cuando no amo
Y lo que amo cuando puedo amar
cuando decido besar tu boca diafragma de todos los mundos...
Cuando me lo permito

sábado, 11 de julio de 2015

Control de ira


Mi cuarto ya no era rectangular, eran polígonos dividido por un camino de hormigas
Ellas siempre volvían aparecer después de los pesticidas.

Me pintaba el cuerpo una y otra vez con luces de distintos colores.
Era algo que había aprendido a hacer recientemente
un rojo me recorría cada fibra de mi ser, eso quería imaginarme

como un pez de tinta que dividiendo los mares de mi sangre tiñe todas las venas y arterias
como una sangre que es luz y se escurre entre todos los tejidos
como un tejido que cose y cose telarañas rojas
como una araña que quiere despertar y matar a una hormiga
como una hormiga que pasa a ser bolo alimenticio en la boca de la araña
como una degradación viscosa roja.

La descomposición de una hormiga que parece una y otra vez, como las luces de semáforo rojas dispuestas en linea sincronizándose pidiendo que te detengas.
La araña comía una y otra vez, y transformaba una y otra vez rojo y rojo
Me habían recomendado que pensara en colores, en que fuera luz.
Y ahí estaba yo de nuevo, todo rojo, con los ojos cerrados, volviendo a ver esas hormigas,
volviendo a ver como desfiguraban mi cerebro en formas antinaturales

miércoles, 1 de julio de 2015

Latente


Hay que prohibirle el paso al vacio
con paredes y muros que sean de músculos
que se desgarran ante tu boca roja
permaneciendo estables.
Quiero que todos los ocasos y la hojas que crujen
sean de arterias

Quiero sacudirte las raíces de tus cabellos
que me desplantes los pensamientos que quitan lugar a las ilusiones
Que nuestros cuerpos de casas contiguas abran grietas 
y se filtren entre ellos nuestros susurros
y humecten todos los cimientos ablandandolos juntos

Quiero que broten al unisono todas las sabias de los arboles
adhiriendo al suelo nuestros pasos desapegados
y que lloren todas las estatuas de todas las iglesias
que emanen un rojo de mora de Piramo y Tisbe
quiero que todo el marfil se quiebre abriendo paso al amor
que se que está allí, latente y herido.

domingo, 14 de junio de 2015

Luz-objeto-sombra





Luz-objeto-sombra
excepto tu mirada triste
sombra que genera sombra sobre mi sonrisa

martes, 9 de junio de 2015

Para dormir en paz




No estás y hay música
en compensación del desapego por la mañana
tienen tu cadera los violonchelos
y quieren afinarme a nuestra cama,

hay pianos con tus vertebras
que pinchan y anudan
a todas Mis partes a un palco
donde solo se oye tu voz
en resonancia con mi cuerpo


me transmuto en acordeón
que se mueve tempestuoso
y me elongo con tus cuerdas
enroscadas por todo el cuerpo
hasta el ápice del océano.
hasta el ápice de la tarde.


hay silencios como espacios allí.
y pájaros negros
Que a la altura
terminan de dibujar todas las canciones que te pronuncian.
Porque estás lejos.
y ya es tarde


vuelvo a comprimirme
desmembrenandome
aun con tu frecuencia por todas mis paredes
revolviendo la última taza de manzana y canela
esperando que solo se oiga tu voz
con tu Cortazar en cuentos
o mi Saramago
o algo tuyo y mio
exorcismos del día
todo,
cualquier cosa que encrespe ese instrumento
y me arrase
para dormir en paz








jueves, 4 de junio de 2015

Continente de secretos



No hay hermetismos suficientes en la tierra
para sellar un secreto
 tan profundamente que en su superficie esculpa espejos
capaces de petrificar a los ojos de quien no pertenece a su vida.
 Siempre hay un exorcismo
Dicen que nadie es capaz de extirparlo y enfrascarlo visceralmente dentro de uno

Que ya no existen
los secretos que perfuman verdades unánimes solo para si mismos.
el aire tienta a esparcir las fragancias de los recuerdos que polvorizamos con un fin de consumo
o de liberación
ya nadie es fiable de llevarlo consigo.
Aunque fuera confesión abrasadora
y erosione adentro y afuera
quemamos el secreto en nuestra boca.
Erosionamos los sellos, soltamos.

No hay hermetismos suficientes en la tierra
para sellar un secreto
No hay competencias.
No operamos ya nosotros estas vulnerabilidades.
Ningún barquero o fantasma
o guardián
Es digno de secretos tan sangrantes
salvo el Corazón
Continente de reservas
Sabia vasija de mundo de un dialecto
intimo

jueves, 28 de mayo de 2015

Nueva casa



Lo mas difícil fue acostumbrarme al olor de la casa nueva, era como un olor a alguna especia que tomaba con el té, pero en un estado extraño, como con humedad, con un leve olor a algo orgánico que se descompone, era bastante sutil, pero tengo el olfato bastante obsesivo, y estoy seguro que no era simplemente humedad o productos .
Ya había limpiado todo, y estaba bastante cansado por los acomodos de la mudanza, así que simplemente rocié desodorante de ambiente sobre todas las maderas y recovecos. no tuve mejor idea que usar fragancias de bosques.
Subí las escaleras de madera que daban al dormitorio y me recosté.
El olor a la fragancia comenzó a subir por ellas con el silencio, y el cansancio hizo que mis músculos entraran en trance, casi me pude fundir en mi cama, empece a sentir que estaba dentro del hueco de algún árbol acostado, un árbol que se había caído desprendiendo completamente sus raíces, como yo. Mis raíces muertas y su olor a raíces muertas, quizá es el desprendimiento el que tiene el olor a organismo que se muere.
A punto de dormir, me pareció escuchar un ruido en la puerta. Es el cansancio me dije, yo tengo las llaves, ¿cerré la puerta?, si la cerré, ¿Cerré la puerta?, Si, si la cerré. ¿Tal vez no? ¿Quizá deba ir y fijarme? No, estoy seguro de que ya me fije dos veces antes ¿O habrá sido el otro día? Se que no me voy a dormir sin fijarme, pero estoy cansado.
Tengo que dejar ese pensamiento atrás, aprender a dejar atrás las cosas. A dejarla, a ella y a sus perfumes de ojos que laten a refugio, de abrazos de salón de clase y de boca de navidad, navidad de granizo de jazmín.
Dejar....
Escucho llaves que giran, estoy seguro. Y esta vez no puede ser el cansancio. Están girando sobre mi puerta. El ruido cesó.¿Sera acaso la necesidad imperiosa de buscar una excusa constante, de ilustrar la sensación de no encontrar lugar?
Que sueño....
Abrieron la puerta de golpe. Definitivamente.... están en la sala de abajo, puedo escuchar sus pasos¿Podría escuchar sus pasos? Seguro que sí, es por la madera. Son pasos lentos y magnos.
Pero yo tengo la llave, la subí, la puedo ver.
Tengo un miedo súbito, tengo todas las estaciones del año en mi cuerpo. Lluevo y hago sol, y mi mente se nubla. Mis piernas se tensan con la rigidez del roble, porque me estoy volviendo loco.
Estoy agudo, escucho todo, no estoy loco, parece que sube las escaleras, ojala fuera ella, tal vez es otra ella, la ella magna. ¿Habrán fantasmas? Era demasiado barato.
¿Y si el olor que no conseguí sacar era a putrefacción? ¿Esa putrefacción que se explica con presencias oscuras? Va subiendo hacia mi. Estoy tan solo. Quizá no cerré la puerta.
Eso me pasa por obsesivo, por querer llevar tanto el control, por cerciorarme siempre y hacer siempre lo mismo, empiezo a dejar morir mi memoria y estas son las consecuencias.
Esta más cerca, me levanto como puedo y apoyo todo mi cuerpo sobre la puerta de mi cuarto, prohibiendo el paso, y ahora que mis oídos están pegados a la puerta, escucho definitivamente los pasos, coordinados, periódicos, como la frecuencia de mis pensamientos.
Periódicos, extensos , soberbios.
Lo escuché, dijo algo,tiene una voz gruesa y las palabras le salen contaminadas, como enferma.
La voz de la peste negra. Esa muerte que te tiñe los músculos con su tinta de su voz espesa.
Me desprendo de la puerta y busco algo para defenderme. Eclipso mi espalda con la puerta cerrada y su presencia, y siento gotas que me caen por la espina, ahora me siento tan vulnerable como una roza. Una roza pálida en invierno.
Observó la poca cantidad de cosas que hay en la habitación. Que vacío. Soy una roza fría en una sabana cálida y despejada. Lo escuchó hablar, es un hombre.
Me aferro del único adorno que tengo en la mesa de escritorio, lo tomo con mi mano fuertemente. Voy a abrir la puerta. Tengo que abrir la puerta del cuarto. Me voy a balancear, y le voy a pegar con todas mis fuerzas.
Abro la puerta.
Nada.
Nada, cierto. Pero la voz sigue allí. Dice ¿Como esta el bebe?
Y la vecina responde algo que no consigo oír. Se escucha absolutamente todo, me voy a tener que acostumbrar. El bebe empieza a llorar.

jueves, 21 de mayo de 2015

Tejido de tus genes




Cuando duermo entre los tejidos de tus genes
tu adn de hilos de moira que me entibia todo el cuerpo
empiezo a entender la fuerza que tiene la historia
la persistencia natural
de ese abrigo de piel
la longevidad de esa capa más próxima a la vida
biosfera de mis noches

Sueño con dos indígenas
que
se disparan juntos
como las ondas de dos voces cantando una misma canción 
 y como ramas de un árbol que se entrecruzan para llegar a la cima
duermen entrelazados
después de haber hecho el amor sobre herbazales
que bebieron las gotas de sus siluetas
y esperan al sol para enderezarse

Me despierto y nos coso con las punzaciones del amor un refugio
intrínseco
Porque cuando me alejo de los tejidos de tus genes
estoy absolutamente desnuda.

jueves, 7 de mayo de 2015

Si pudieramos entender



Si pudiéramos escribir gotas
y las huellas se pudiesen leer
nuestras vigas vocales
se estarían desintegrado en materia que no se estanca,
y ninguna angustia se edificaría allí
dataríamos de milenios a nuestro alma
los símbolos de nuestras propias tumbas
se estarían esfumando como debieron esfumarse nuestras miradas momificadas,
para nitidarse en lluvia ácida.

Y todas esas pequeñas lupas
 que son las gotas en nuestros ojos
nos agigantaría la evolución

Urano y Gea 
se acercarían como manos que se disponen a rezan oraciones vacías 
hasta cerrarse como las tapas de los libros de los incomprendidos
libros que mueren incinerados en el fuego de un dios sin nombre, de misterio ya resuelto.
Y entonces resonar en un aplauso,
como un chapoeto final...

 Un lamento eterno enviado por cada obra de arte para propagarse en el silencio
queriendo alcanzar su purgatorio, para permanecer por las dudas, por si acaso de un retorno.
Por si acaso volvemos a no entendernos.








Verifica que no eres un robot

Verifica que no eres un robot

Intenta colocar tu vista en un punto fijo
observa los caracteres que se suceden desde izquierda a derecha
ordenarlos correctamente sobre tu teclado
imitando uno a uno.


Correcto, es suficiente.



domingo, 19 de abril de 2015

Silencio




El silencio es ese agua cristalina
 Que Todo parece poder atravesarla con propiedad
 - Como si fuese hecha simplemente para zambullirse en su fragilidad,
La placenta más dulce de la naturaleza -

Hasta que aparece
El pétalo de una flor durmiendo en la superficie
Recordándonos la fortaleza que tiene su unión consigo misma
Promulgando su propia identidad.
Se hace magna.

El silencio es ese agua cristalina
y cuando aparece el pétalo
actúa.




sábado, 4 de abril de 2015

Entre estos dos vidrios


Entre estos dos vidrios
me sostuvo las dos alas extendidas un coleccionista.
Nada pasa.
Como el templo mayor
en el cual el sol avisa cada llegada de equinoccio
-repetidamente- me sostengo así
sin la menor rebeldía
con la pesadez de una construcción milenaria,
con la gravedad sostenida.
Con la soledad de una estrella apartada del resto por su combustión,
porque precede una oscuridad congelada.

Todo se mueve medianamente
a través de la membrana que llego a observar
con mis falsos ojos
¿A donde volvería si pudiera?
Todo se ve tan frágil con el brillo del cristal

Cada uno de mis colores permanecen aquí,
y cuando decida desprenderme
desplegando estos puentes traslucidos
la delgada capa que me une a mi misma
liberará un sismo tectonico
dando paso a una sustancia viscosa
que posará en la paleta
para pintar allí, en aquellos muros
entre las serpientes mayas;
al coleccionista
recibiendo toda la luz, repetidamente
constantemente,
hasta que se desvanezca mi ultimo pigmento,

con esta conciencia tan aguda del tiempo.

martes, 24 de marzo de 2015

Mi primer librito

Tanto tiempo.... He estado perdida y una de las razones es que me he dedicado a sacar mi primer libro de poemas. Con otros altercados de la vida como es el comienzo de año real.
No escribo esto para promocionarlo, ya que la mayoría de ustedes no son de Uruguay, y solo puede comprarse por aquí.

Pero me gusta compartir la noticia con ustedes que fueron y son mis aliados literarios, algunos nos leemos desde mucho otros menos, pero compartimos el gusto todos.

Así que nada, un poco excusarme con ustedes por no haber tenido tiempo para leerlos, me he perdido de muchas de las cosas buenas y bellas que ustedes me comparten y me encanta leer, entrar en el submundo bloguero y dejarse llevar por las letras un rato, acompañada de la música.

Los quiero, los aprecio, a algunos los admiro mucho en secreto y los estaré leyendo

"Amaranto"
de
Michelle Guillén
Valentina Cruz





Abrazos!



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EXPERIMENT


"EXPERIMENT to me
Is every one I meet.
If it contain a kernel?
The figure of a nut

Presents upon a tree,
Equally plausibly;
But meat within is requisite,
To squirrels and to me."
Emily Dickinson
(1830–86).